Comencemos con un hombre que realmente decía lo que pensaba. El apóstol Pedro no hablaba a la ligera cuando le dijo a Jesús que lo seguiría incluso hasta la muerte. No había nada vacío en esas palabras. No provenían solo del orgullo, ni del deseo de impresionar, sino de una convicción profunda e inquebrantable. Pedro había caminado con Jesús, había visto lo que otros no habían visto y había llegado a una certeza que transformó todo su ser. Cuando dijo que lo seguiría, habló desde esa certeza.
Y, sin embargo, esa misma noche, ese mismo hombre diría: «No lo conozco».
Hemos construido toda una teología sobre una premisa falsa: la premisa de que Dios está en otro lugar.
Lo imaginamos distante. Observando. Esperando. Decidiendo si intervenir. Suponemos que si clamamos más fuerte, nos sacrificamos más, nos intensificamos lo suficiente, tal vez Él intervendrá.
Pero ¿y si esa suposición es la raíz misma de nuestra miseria?
Déjenme contarles una historia que ya conocen, pero quizás no de esta manera.
El pueblo de Israel había sido liberado de la esclavitud. Habían cruzado el mar. Habían visto milagros. Y entonces Moisés subió a la montaña y no regresó.
Pasaron los días. Luego, semanas.
Y el pueblo sintió miedo.
No solo miedo de morir en el desierto, sino miedo de que Dios mismo se hubiera silenciado.
Y cuando Dios se siente ausente, la gente no suele dejar de creer. Empiezan a actuar.
Dicen: "Debemos actuar. Debemos solucionar esto. Debemos ayudar a Dios".
Cuando Jesús dice: «Donde está el cadáver, allí se juntan los buitres», suena extraño para los oídos modernos. Suena oscuro, incluso cruel. Mucha gente lo interpreta como un proverbio sombrío sobre la inevitabilidad de la muerte, o como una forma poética de decir que las cosas malas atraen cosas malas. Pero Jesús no está siendo poético, ni está ofreciendo un acertijo admirable. Está advirtiendo a la gente con el lenguaje más claro que puede usar.
Jesús no está hablando de pájaros. Está hablando de responsabilidad.
Hermanos y hermanas, cuando escuchamos la palabra hospitalidad, la mayoría pensamos inmediatamente en comida, en preparación, en esfuerzo, en hacer sentir bien a la gente. Imaginamos una cocina abarrotada, una mesa limpia y la ansiedad de querer que todo esté perfecto. La hospitalidad, en nuestra mente, es algo que hacemos con las manos. Pero en el mundo de Jesús, la hospitalidad tenía un orden más profundo, una especie de jerarquía oculta; y si la pasamos por alto, perdemos lo que Jesús realmente alaba y corrige en algunas de las escenas más famosas del Evangelio.
Se nos ha enseñado, casi instintivamente, que la vida cristiana es un camino de crecimiento espiritual. Nos imaginamos ascendiendo: de la debilidad a la fortaleza, de la ignorancia a la comprensión, de la dependencia a la competencia. Hablamos de convertirnos en “creyentes más fuertes”, “cristianos maduros”, “espiritualmente ricos”. Damos por sentado que Dios obra con mayor libertad en quienes han avanzado más en este camino.
Y, sin embargo, Jesús dice algo que desbarata por completo esta visión:
Algunas palabras de Jesús nos consuelan. Otras nos perturban. Y luego están las palabras que nos impiden permanecer inocentes ante nuestros propios ojos.
Mateo 5:38-42 pertenece a esta última categoría.
“Pon la otra mejilla”. “Da también tu manto”. “Haz la milla extra”.
Estos dichos no solo regulan el comportamiento. Exponen un campo de batalla oculto: el lugar interior donde se decide la lealtad.
hoy quiero hablarles de algo tan sencillo como asombroso: la libertad que Jesús nos da cuando dejamos de exigir que esta vida terrenal tenga un significado para el cual nunca fue diseñada.
Los seres humanos estamos obsesionados con la pregunta:
"¿Cuál es el sentido de la vida?"
Pero quizás el solo hecho de preguntarnos revela que ya sentimos que la respuesta se nos escapa: no hay ninguno, ni aquí, ni en este mundo de polvo y ciclos.
Mateo 5:17 – “No he venido a abolir la Ley, sino a cumplirla.”
Hermanos y hermanas,
Hoy escuchamos a Jesús decir algo fácil de leer rápidamente, pero difícil de comprender por completo. Dice: “No piensen que he venido a abolir la Ley. No he venido a abolir, sino a cumplirla.” A menudo escuchamos sermones sobre el significado de “cumplir”. La gente debate si Jesús hizo la Ley más estricta, más suave o más profunda. Pero hoy quiero que nos hagamos una pregunta más básica. Una pregunta que casi nadie se hace, pero que el pasaje mismo exige.
Amados, hoy contemplamos una escena familiar en los Evangelios: Jesús sentado a la mesa rodeado de recaudadores de impuestos y pecadores, mientras los fariseos, de pie afuera, preguntan: "¿Por qué tu Maestro come con esta gente?". Y casi inmediatamente después, surge otra pregunta: "¿Por qué tus discípulos no ayunan como nosotros y los fariseos?".
cuando Jesús miró a ese pequeño grupo de discípulos en la ladera y dijo: “Ustedes son la sal de la tierra”, no les estaba haciendo un cumplido. Estaba revelando un misterio: que la resistencia del mundo depende del amor sufriente de los justos.
La sal, en el mundo antiguo, impedía que las cosas se pudrieran. La sal mantenía todo unido. La sal hacía posible la vida cuando todo lo demás se pudría. Y Jesús se atrevió a decir —no a reyes, ni a filósofos, ni a los poderosos—, sino a discípulos comunes como tú y yo:
Hoy llegamos a uno de los pasajes más incomprendidos de todo el Sermón del Monte: las palabras de Jesús sobre la lujuria, el adulterio y la amputación de la mano derecha o la extracción del ojo derecho (Mateo 5:27-30). Durante generaciones, la gente ha llegado a estos versículos con miedo o culpa, creyendo que Jesús describía una batalla contra la tentación sexual tan difícil que solo la automutilación la resolvería.
Hermanos y hermanas, hoy quiero llevarlos al desierto con Jesús.
No solo al desierto de arena y piedras, sino al desierto por el que todos pasamos: los lugares de la vida donde nos sentimos cansados, hambrientos, exhaustos, solos e inseguros.
Y quiero mostrarles algo sorprendente: las tentaciones de Jesús están directamente relacionadas con la oración que Jesús nos enseñó: el Padre Nuestro.
Cuando nos enseña a orar, en realidad nos está enseñando cómo Él mismo ganó la batalla en el desierto.
Hoy quiero invitarlos a reflexionar sobre algo que muchos creemos entender: el bautismo. A menudo lo imaginamos como un lavamiento ritual, una limpieza de la suciedad o quizás un baño simbólico para eliminar errores del pasado. Pero si observamos con atención la historia de Juan el Bautista y las palabras de Jesús, vemos algo más profundo, algo mucho más personal, algo que habla directamente de la condición del corazón humano.
Hoy nos encontramos con un versículo del Evangelio que, a primera vista, puede resultar aterrador. Se trata de Mateo 18:6, donde Jesús habla de una piedra de molino atada al cuello de una persona y arrojada al mar.
Para muchos, este versículo ha causado miedo o confusión. Algunos lo han interpretado como una amenaza. Algunos imaginan a Jesús gritando, maldiciendo o señalando con el dedo con justa ira.
hoy quiero hablarles de algo que se encuentra en el corazón mismo de las Escrituras: la voz de Dios.
Escuchamos las palabras:
“¡Adórenme! ¡Obedézcanme! ¡Soy el único Dios!”
Y muchos leen estas palabras e imaginan un Dios ávido de tributo, un Dios que se sienta en un trono y exige reconocimiento, un Dios que vigila atentamente para ver quién se arrodilla.
Pero, amigos míos, ese no es el corazón del Padre.
cuando los discípulos vieron que su Señor era llevado de su vista, se quedaron quietos, con la mirada fija en el cielo. Pensaban que el Cielo debía estar en algún lugar más allá de las nubes. Pero aparecieron dos mensajeros y les dijeron: «Galileos, ¿por qué se quedan mirando al cielo?».
Amados, miremos a nuestro alrededor, a este mundo cansado, que lucha sin descanso y teje sin cesar su red de trabajo, y reconozcamos el antiguo patrón que atrapa el alma. La escasez y el esfuerzo son gemelos. Donde aparece uno, le sigue el otro. Juntos forjan los barrotes del infierno.
En griego, skótos significa oscuridad, la ausencia de luz, la escasez de iluminación. En la misma lengua, ponērós, «mal», nace de pónos, «trabajo» y «carga». El mensaje no podría ser más claro: vivir alejado de la luz divina es entrar en una vida de trabajo sin fin.
"De cierto os digo que si no os volvéis y os hacéis como niños, no entraréis en el Reino de los Cielos." - Mateo 18:3
Hermanos y hermanas,
A menudo hablamos del Cielo como si fuera una tierra lejana, una ciudad oculta de oro o un reino de sabios perfeccionados. Sin embargo, Jesús nos dice claramente que no pertenece a los sabios, sino a los pequeños.