Commençons par un homme qui pensait vraiment ce qu'il disait. L'apôtre Pierre ne parlait pas à la légère lorsqu'il a dit à Jésus qu'il le suivrait jusqu'à la mort. Ces paroles étaient sincères. Elles ne provenaient ni de l'orgueil, ni du désir d'impressionner, mais d'une conviction profonde et inébranlable. Pierre avait cheminé avec Jésus, vu ce que les autres n'avaient pas vu et acquis une certitude qui avait façonné tout son être. Lorsqu'il a dit qu'il le suivrait, il parlait avec cette certitude.
Et pourtant, la même nuit, ce même homme allait dire : « Je ne le connais pas. »
Nous avons bâti toute une théologie sur une prémisse erronée : celle que Dieu est ailleurs.
Nous l'imaginons distant, observant, attendant, décidant d'intervenir ou non. Nous supposons que si nous crions plus fort, si nous nous sacrifions davantage, si nous intensifions nos efforts, peut-être interviendra-t-il.
Mais si cette supposition était la racine même de notre malheur ?
Laissez-moi vous raconter une histoire que vous connaissez déjà, mais peut-être pas de cette façon.
Le peuple d'Israël avait été libéré de l'esclavage. Ils avaient traversé la mer. Ils avaient été témoins de miracles. Puis Moïse monta sur la montagne et n'en revint pas.
Les jours passèrent. Puis les semaines.
Et le peuple fut saisi de peur.
Non seulement de peur de mourir dans le désert, mais aussi de peur que Dieu lui-même ne se soit tu.
Et quand Dieu semble absent, les gens ne cessent généralement pas de croire.
Quand Jésus dit : « Là où est le cadavre, là se rassemblent les vautours », cela paraît étrange à nos oreilles modernes. Cela semble sombre, voire cruel. Beaucoup y voient un proverbe funeste sur l'inévitabilité de la mort, ou une façon poétique d'exprimer que le mal attire le mal. Mais Jésus ne fait pas preuve de poésie ici, et il ne propose pas une énigme à admirer. Il avertit les gens avec la plus grande clarté.
Jésus ne parle pas d'oiseaux. Il parle de responsabilité.
Frères et sœurs, lorsque nous entendons le mot hospitalité, la plupart d'entre nous pensent immédiatement à la nourriture, aux préparatifs, aux efforts, au confort des autres. Nous imaginons une cuisine animée, une table propre et le souci de la perfection. L'hospitalité, dans notre esprit, est une action concrète. Mais dans le monde de Jésus, l'hospitalité obéissait à un ordre plus profond, une sorte de hiérarchie implicite – et si nous l'ignorons, nous passons à côté de ce que Jésus loue et corrige réellement dans certains des passages les plus célèbres des Évangiles.
On nous a enseigné – presque instinctivement – que la vie chrétienne est un chemin de croissance spirituelle. Nous nous imaginons gravir les échelons : de la faiblesse à la force, de l’ignorance à la compréhension, de la dépendance à la compétence. Nous parlons de devenir des « croyants plus forts », des « chrétiens mûrs », des « spirituellement riches ». Nous supposons que Dieu agit plus librement en ceux qui ont progressé sur ce chemin.
Et pourtant, Jésus dit quelque chose qui remet en question toute cette vision :
Mes bien-aimés, aujourd'hui nous nous penchons sur une scène familière des Évangiles : Jésus est assis à une table, entouré de collecteurs d'impôts et de pécheurs, tandis que les pharisiens, à l'extérieur, lui demandent : « Pourquoi ton Maître mange-t-il avec de telles personnes ? » Et presque aussitôt, une autre question surgit : « Pourquoi tes disciples ne jeûnent-ils pas comme nous et les pharisiens ? »
lorsque Jésus regarda ce petit groupe de disciples sur la colline et leur dit : « Vous êtes le sel de la terre », il ne leur adressait pas un compliment. Il révélait un mystère : la pérennité du monde repose sur l’amour souffrant des justes.
Dans le monde antique, le sel empêchait la décomposition. Le sel maintenait la cohésion. Le sel rendait la vie possible quand tout le reste pourrissait. Et Jésus osa dire – non pas aux rois, non pas aux philosophes, non pas aux puissants – mais à de simples disciples comme vous et moi :
aujourd'hui, nous abordons l'un des passages les plus mal compris du Sermon sur la montagne : les paroles de Jésus concernant la convoitise, l'adultère et le fait de se couper la main droite ou de s'arracher l'œil droit (Matthieu 5, 27-30). Pendant des générations, ces versets ont été abordés avec crainte ou culpabilité, car on croyait que Jésus décrivait un combat contre la tentation sexuelle si difficile que seule l'automutilation pouvait le résoudre.
aujourd'hui, je veux vous emmener au désert avec Jésus.
Non pas seulement le désert de sable et de pierres, mais le désert que chacun de nous traverse – ces moments de la vie où nous sommes fatigués, affamés, épuisés, seuls et incertains.
Et je veux vous révéler quelque chose de surprenant :
les tentations de Jésus sont directement liées à la prière qu’il nous a enseignée : le Notre Père.
Lorsqu’il nous apprend à prier, il nous enseigne en réalité comment il a lui-même remporté la victoire dans le désert.
aujourd'hui, je vous invite à reconsidérer un sujet que beaucoup d'entre nous pensent déjà comprendre : le baptême. Nous l'imaginons souvent comme un lavage rituel, une purification de la souillure, ou peut-être un bain symbolique destiné à effacer les erreurs passées. Mais si nous examinons de plus près l'histoire de Jean-Baptiste et les paroles de Jésus, nous découvrons quelque chose de plus profond, de bien plus personnel, qui touche directement à l'âme humaine.
aujourd'hui, nous abordons un verset de l'Évangile qui, à première vue, peut paraître effrayant. Il s'agit de Matthieu 18,6, où Jésus parle d'une meule de moulin attachée au cou d'une personne et jetée à la mer. Pour beaucoup, ce verset a suscité la peur ou la confusion. Certains l'ont perçu comme une menace. Certains imaginent Jésus criant, maudissant ou pointant du doigt avec une colère justifiée.
aujourd'hui, je veux vous parler d'un sujet qui est au cœur même des Écritures : la voix de Dieu.
Nous entendons ces mots :
« Adorez-moi ! Obéissez-moi ! Je suis le seul Dieu !»
Et beaucoup lisent ces mots et s'imaginent un Dieu avide de tribut, un Dieu assis sur un trône qui exige d'être reconnu, un Dieu qui observe attentivement qui fléchit le genou.
tournons nos cœurs aujourd'hui vers la scène du Golgotha. Trois croix se dressent sur une colline - trois condamnés, trois souffles mourants, trois histoires qui touchent à l'éternité.
« En vérité, je vous le dis, si vous ne vous convertissez et ne devenez comme de petits enfants,
vous n’entrerez pas dans le Royaume des Cieux. »
— Matthieu 18:3
Frères et sœurs,
Nous parlons souvent du Ciel comme d’une terre lointaine, d’une cité d’or cachée, ou d’un royaume réservé aux sages accomplis. Pourtant, Jésus nous dit clairement qu’il n’appartient pas aux sages, mais aux petits. Ses portes sont basses, et seuls ceux qui ont l’innocence d’un enfant peuvent les franchir sans se courber.
lorsque les disciples virent leur Seigneur leur être enlevé, ils restèrent immobiles, les yeux fixés vers le ciel. Ils pensaient que le Ciel devait se trouver quelque part au-dessus, au-delà des nuages. Mais deux messagers apparurent et dirent : « Hommes de Galilée, pourquoi restez-vous là à regarder le Ciel ? »
Bien-aimés, regardons autour de nous notre monde — fatigué, luttant, tissant sans fin sa toile de travail — et reconnaissons le schéma ancien qui emprisonne l'âme. La pénurie et la peine sont jumelles. Là où l'une apparaît, l'autre suit. Ensemble, elles forgent les barreaux de l'enfer.
En grec, skótos signifie obscurité — l'absence de lumière, la rareté de l'illumination. Dans la même langue, ponērós, « mal », vient de pónos, « labeur » et « fardeau ». Le message ne pourrait être plus clair : vivre loin de la lumière divine, c'est entrer dans une vie de labeur sans fin.