Dvasia išvedė mane iš vėsių slėnių ir tylių miestelių į negyvas vietas, kur nekyla joks balsas, tik mano paties. Mums nereikėjo žodžių. Supratau, kodėl buvau pasiųstas. Jei noriu išgydyti pasaulį, pirmiausia turiu susitikti su tuo, kuris jį sužeidžia.
Dykuma jo akimirksniu nepasidavė. Niekada nepasiduoda. Priešininkas nepasirodo triukšmingai ar skubotai. Jis laukia. Taigi aš taip pat laukiau.
Daugelį dienų saulė sekino mano jėgas. Mano kojos traškėjo į akmenis, o kiekvieną naktį šaltis apgaubė mane tarsi laidojimo drobulė. Žemė nesiūlė nieko – nei vandens, nei pavėsio, nei paguodos. Alkis mane taip giliai įdubo, kad mano šonkauliai skaudėjo nuo mano paties širdies dūžių.
Vis tiek jis neatėjo.
Žinojau, kad tai jo kelias. Jis susilpnina žmogų prieš su juo kalbėdamas. Jis marina jį badu prieš pasiūlydamas maisto. Jis izoliuoja jį prieš pasiūlydamas draugystę. Ką jis siūlo vėliau, pirmiausia sunaikina.
Praėjo keturiasdešimt dienų. Mano kūnas maldavo duonos, bet mano širdis glaudėsi prie Tėvo žodžio. Toje tuštumoje net tyla tapo maistu.
Pagaliau jis atėjo.
Jis atėjo ne su griaustiniu ar su siaubu, o su švelnumu, beveik gailesčiu. Jo balsas karštyje skambėjo kaip vėsus vėjelis.
„Jei esi Dievo Sūnus... kam kentėti?“
Jis tai pasakė kaip susirūpinęs žmogus, kaip tas, kuris rado mane silpną. „Tu baduoji. Tavo jėgos beveik išseko. Tau nereikia taip kentėti. Kalbėk šiems akmenims, ir jie taps duona. Tai tavo teisė. Tu esi Dievo Sūnus.“
Jis kalbėjo taip, lyg jam rūpėtų.
Bet alkį jis pats sukėlė. Jo užuojauta buvo kaukė, plonai pridengusi jo žiaurumą. Žinojau jo tikslą: ne pamaitinti mane, bet priversti mane pasikliauti savimi, o ne Tėvu; nukreipti savo pasitikėjimą nuo paklusnumo link savavalės.
Atrodė, kad patys akmenys stebi.
Aš jam tyliai atsakiau, semdamas iš gilaus Pakartoto Įstatymo šulinio, tarsi primindamas savo sielai:
„Žmogus gyvens ne viena duona.“
Mano kūnas šaukėsi duonos, bet mano dvasia siekė Tėvo balso. Tas balsas man yra gyvenimas. Be jos net duona yra akmuo, įstrigęs gerklėje.
Velnias žinojo, kad neperdūrė manęs. Todėl jis pajudino žemę po mano kojomis.
Jaučiau, kaip dykuma išnyksta, o ją staiga pakeičia aukštis – siaubingas aukštis. Vėjas mane plakė ten, kur jis mane buvo pastatęs: ne ant šventyklos stogo, kaip žmonės įsivaizduoja, o ant aštraus šventovės sparno, siauros keteros, kyšančios virš tuštumos.
Čia nebuvo galima saugiai stovėti. Nebuvo kelio atgal. Tik kritimas.
„Tu negali pasilikti“, – sušnibždėjo jis. „Bet tau tai nekelia pavojaus. Tėvas yra skolingas savo apsaugai. Šok, ir Jis tave pakels. Tu to nusipelnei. Pareikalauk to.“
Jo tonas vėl buvo švelnus. Vėl apsimetė padedantis.
Tačiau tiesa buvo aiški: spąstai buvo jo planas. Jo balse girdėjau seną prielaidą – tikėjimą, iškreiptą į teisę į tai, ką turiu omenyje. „Dievas turi tave išgelbėti. Tu per daug teisus, kad parpultum.“ Jis norėjo, kad išbandyčiau Tėvo meilę, priversčiau Jo ranką, paversčiau pasitikėjimą reikalavimu.
Sulaikiau kvėpavimą.
Nenorėjau versti Tėvo įrodyti savęs. Meilė nereikalauja ženklų. Tikėjimas nesidera.
„Negundyk Viešpaties, savo Dievo.“
Žodžiai nebuvo išoriškai šaukiamas priekaištas, o vidinis priminimas: Aš neversiu Tėvo veikti pagal mano sąlygas. Jo meilei nereikia mano išbandymų.
Tuo metu aukštybės ištirpo.
Dabar stovėjome ant aukšto kalno, kur pasaulis driekėsi po mumis spindinčiomis karalystėmis – karūnomis, armijomis, sostais, ekonomikomis, visais išdidžiais žmonių darbais. Jis perbraukė per juos ranka lyg pirklys, atskleidžiantis lobį.
„Visa ši valdžia buvo duota man“, – tarė jis, – „ir aš ją duodu, kam noriu. Nusilenk... ir ji bus Tavo.“
Jis išdidžiai pasakė „duota“, bet aš žinojau, ką jis turėjo omenyje – valdžią, surinktą iš žmonių skolų, apmaudo, niekada neatleistų skriaudų, į kalnus susikaupusių skriaudų. Jis valdė viską, ko žmonės atsisakė paleisti.
Jis parodė Man, ką surinko, šis nuoskaudų imperatorius. Jis tikėjosi, kad Aš stebėsiuosi.
Nejaučiau jokios pagarbos.
„Jei Tu nusilenksi“, – švelniai tarė jis, – „Aš nieko neprarandu. Tu viską įgyji. Formaliai pripažink Mane, ir Aš Tave čia vainikuosiu valdovu.“
Tačiau nusilenkimas nebuvo esmė. Aš nusilenkiau, kad nuplaučiau kojas. Nusilenkimas nėra gėdingas; tai santykių reikalas. Jis norėjo ne Mano laikysenos, o Mano dalyvavimo jo pasaulyje – visos jo galios ekonomikos, pastatytos ant neatleidimo.
Tėvo karalystė nėra pastatyta ant skolų, o ant gailestingumo – gailestingumo, kuris ištirpdo visas grandines, kurias jis laiko savo jurisdikcija.
Aš jam atsakiau tiesa, kuri sugriauna jo sistemą:
„Garbink Viešpatį, savo Dievą, ir Jam vienam tarnauk.“
Ne todėl, kad lankas yra uždraustas,
bet todėl, kad karalystė, pastatyta ant apmaudo, yra draudžiama.
Po to jis nebegalėjo pasilikti.
Jis išėjo. Dykuma vėl atsikvėpė. Vėjas nurimo, ir atėjo angelai.
Mano alkis išliko, bet jo tironija baigėsi. Mano kūnas buvo silpnas, bet mano pasitikėjimas buvo stiprus. Kiekviena pagunda siekė atskirti mano valią nuo Tėvo valios. Kiekviena pagunda apsimetė rūpesčiu, rūpesčiu, pagalba. Bet Tėvas buvo su manimi net tyloje, net alkstant, net ant kalnagūbrio, kur nebebuvo atramos taško.
Dabar aiškiau mačiau, su kuo žmonės susiduria kiekvieną dieną:
alkį, kuris juos veda,
galią, kurios jie siekia,
neviltį, kuri gundo juos reikalauti stebuklų, o ne ištvermingo pasitikėjimo.
Šios pagundos nėra tolimi išbandymai. Tai ašys, į kurias atsigręžia visos žmonių širdys.
Taigi mokau juos melstis taip, kaip gyvenau aš:
Duok mums duonos, kuri veda į tikrąją egzistenciją.
Atleisk mums, kaip ir mes atleidžiame savo skolininkams.
Neleisk mums patirti pasitikėjimo savimi išbandymo.
Išgelbėk mus nuo piktojo.
Nes dykuma – ne prisiminimas.
Tai kiekviena žmogaus gyvenimo diena.
Ir Tėvas yra su jais,
kaip Jis buvo su Manimi.
Visada.